Noches de Poeta.

Prologo:

Dicen que la creación sólo esta en mano del Relojero…Dicen que sólo en su magnificencia cabe ésta…Poeta desafía al cielo y éste le devuelve la propuesta.

“Te lo pidieron, no lo entendieron” Alocada figura de penas en culos de vaso secos con olor a ginebra. Cientos de habitaciones repartidas por cualquier sitio, todas ellas vacías, todas ellas con perfumes dispares. Besos de papel maché, promesas que mueren con el primer café y despedidas huyendo del mismo demonio que no se separa de ti…Otra noche más, otra….

Poeta respira, poeta se mueve…Saluda a la noche.

Noche I:

“Eres distinta, única quizás…
Tienes lo que otras no,
Mi marca, mi beso.”
Mentiras, versos primeros.

Poeta escapa, arde su pecho y las calles ríen, se ríen de sus pasos. Veloz como el viento esquiva haciendo con su cuerpo una finta, se repliega y ataca en cada palmo de tierra, frente a un portal, sus penas sopesa… “Ya llegaste. Acaba este teatro”

Recupera, veneno que se extiende por cada ápice de sus pulmones y sube tranquilo. Pisa con cuidado de no hacer ruido, no cae en los escalones que crujen, madera vieja, se sabe de memoria el camino. Tampoco le cuesta abrir la puerta con truco de la azotea, allí este…Otro páramo cubierto de cadáveres, cadáveres que miran silenciosos y murmuran a cada paso que acerca al poeta a su presa.

-… ¿A dónde vas? ¿Nos mentiste? ¿Ahora? ¿Después? ¿Quizás?...

Eran de ensueño sus labios, de serpientes el pelo, melones por pecho e infinitas carreteras sus piernas…Y te odias, solo un poco mas que ayer, pero menos que mañana. La TOCAS, la SATISFACES y huyes al finalizar. Como siempre al alba, siempre antes del café, antes de que despierte…Corres, con miedo a que los demonios te atrapen o esperando que se te llenen los pulmones de algún gas toxico de este cielo gris contaminado y cuando consigues esconderte esperas a la llegada de la próxima noche y la siguiente presa.

#13