Noche I y tres cuartos.

Noche I y tres cuartos

“Acallaras con alcohol
Lo que te negó el corazón…
Tu mano en mi pecho y un comienzo.”

Mentiras, versos del 15 al 17.

Poeta amanece en la oscuridad, dolor, miedo a la luz de una farola que finge ser el sol y desdibujados recuerdo de la noche anterior. Un vaso vacío…no, una copa elegante, que nadie diga que no lo es. Desliza con cuidado una mano por la tapa de un libro “Donde habita…” y una punzada a la cabeza “Otra vez bebimos demasiado ¿no?” “¿A quien preguntas?” “A ti, solo estas tu….”

Poeta se ríe solo, dibuja una mueca torcida y retoma el libro. Lo abre por la misma página, el mismo titulo tantas veces leído “Quien no ha tenido un texto que considere suyo sin serlo” Piensa y tras leer sopesa que es mejor seguir durmiendo hasta la noche.

#13

Noches de Poeta.

Prologo:

Dicen que la creación sólo esta en mano del Relojero…Dicen que sólo en su magnificencia cabe ésta…Poeta desafía al cielo y éste le devuelve la propuesta.

“Te lo pidieron, no lo entendieron” Alocada figura de penas en culos de vaso secos con olor a ginebra. Cientos de habitaciones repartidas por cualquier sitio, todas ellas vacías, todas ellas con perfumes dispares. Besos de papel maché, promesas que mueren con el primer café y despedidas huyendo del mismo demonio que no se separa de ti…Otra noche más, otra….

Poeta respira, poeta se mueve…Saluda a la noche.

Noche I:

“Eres distinta, única quizás…
Tienes lo que otras no,
Mi marca, mi beso.”
Mentiras, versos primeros.

Poeta escapa, arde su pecho y las calles ríen, se ríen de sus pasos. Veloz como el viento esquiva haciendo con su cuerpo una finta, se repliega y ataca en cada palmo de tierra, frente a un portal, sus penas sopesa… “Ya llegaste. Acaba este teatro”

Recupera, veneno que se extiende por cada ápice de sus pulmones y sube tranquilo. Pisa con cuidado de no hacer ruido, no cae en los escalones que crujen, madera vieja, se sabe de memoria el camino. Tampoco le cuesta abrir la puerta con truco de la azotea, allí este…Otro páramo cubierto de cadáveres, cadáveres que miran silenciosos y murmuran a cada paso que acerca al poeta a su presa.

-… ¿A dónde vas? ¿Nos mentiste? ¿Ahora? ¿Después? ¿Quizás?...

Eran de ensueño sus labios, de serpientes el pelo, melones por pecho e infinitas carreteras sus piernas…Y te odias, solo un poco mas que ayer, pero menos que mañana. La TOCAS, la SATISFACES y huyes al finalizar. Como siempre al alba, siempre antes del café, antes de que despierte…Corres, con miedo a que los demonios te atrapen o esperando que se te llenen los pulmones de algún gas toxico de este cielo gris contaminado y cuando consigues esconderte esperas a la llegada de la próxima noche y la siguiente presa.

#13

Primera Entrada.

Torpe.

Torpe, todo fallo…
El cruel fracaso, nada cuajo.
El roce, todo y nada
ese beso, un error de almohada

Y fingir torpeza y suposición,
Dejar caer el telón
La mascara a retornar, del cajón salio
Y el sueño con una pesadilla se lió.

Tembló, nada quedo…
El instante prometedor se quebró.
La disculpa hizo su brillante aparición
Y todo quedo fuera de cualquier anterior situación.

Esa sensación, esa idea volvió…
El anhelo corroído…
Otro rostro, otra mirada o quizás otro cuerpo
tal vez así todo fuera como nunca será este cuento…

El sueño, vencido quedar…
Solo querer descansar,
Quizás en parte olvidar…
O tal vez deseo de volverlo a intentar.

#13